Mon pays de coeur, ma montagne...

Qu'il est beau mon pays, qu'il est beau....de l'Ubaye au Guillestrois, qu'il est beau !

Le pont vertigineux

Fouillouse

Le roi de la montagne.

Le gardien
des crêtes de Vars.

Escreins la nuit...

Nuit sombre

Nuit sombre par le jour désertée, que seule madame la lune éclaire.

Solitaire, le Rif-Bel écoule son filet d'eau et d'avoir peur se ment.

Dans le noir, il brave sa peur des ténèbres et des hautes falaises qui le bordent.
A Basse comme à Haute Rua des monstres ont surgi des temps.
Là une main sort d'une ruine, là-bas des fleurs s'ouvrent pour éclairer la nuit.
Ici un Kraken des montagnes se dresse non loin de la rive.
Le Rif-Bel tremble, se cache sous ses galets, demain le jour pointera pour que l'eau vive.

La vallée de la Gordolasque.

C'est une très belle vallée, un peu mystérieuse, suspendue au pied des murs de granits, c'est une merveille du parc du Mercantour, une de mes préférées , il fait grand beau ce 8 août 2016, c'est parti pour une belle journée entre amis.

A chaque détour du rocher l'on découvre un peu plus  les richesses de ce lieu. Ici un chamois, là un bouquetin, une marmotte, des édelweiss, le plaisir à l'état pur, une parenthèse en ces temps si durs.

T'as vu mon derrière comme il est beau ?

Un pur moment de bonheur.

Promenade dans les Bouillides.

C'est la petite promenade quotidienne du matin, un moment pour nous plaire
à Garbejaïre

Marcher doucement sur le chemin la tête en l'air

Sans en avoir l'air chercher nos petit amis se cachant

Soudain dans le vent des géants, nous survolent un vol de perruches à collier

Pas contentes, elles poursuivent le petit écureuil volant de géant en géant
Maman écureuil arrive au secours de son bébé
Soudain ce ne fût que ballet au sommet des grands arbres
Parfois les Bouillides offrent à celui qui sait regarder de jolis contes de fée

Une fleur de gouttes de sang.

Une fleur d'été tachée de gouttes de sang*, c'est l'horreur sous la chaleur.

Je n'ai pas peur, mais je souffre la douleur dans mon cœur,

Je ne suis qu'une petite fleur d'été et je ne peux crier.

Crier l'espoir d'un jour où la lumière reviendra éclairer ma vallée.

*Tyria ( papillon gouttes de sang ).

Marcher encore, Marcher debout...

15 juillet 2016, nous marchons sur les crêtes de Vars, belle journée, le ciel est d'azur, la montagne  est si belle ce matin, et pourtant.

C'est une sombre et triste journée, hier l'horreur a encore frappé à Nice.

Nous marchons, souvent le nez dans nos godasses, perdus dans nos pensées, tous ces innocents victimes de la folie des hommes. Des hommes, sont-ils encore des hommes pour tuer froidement femmes et enfants ?

Parfois une parole troue le silence, une parole d'incompréhension, de colère, de tristesse, puis nous marchons, nous pensons...

A nos enfants, nos amis, apparemment tous vont bien, nous pensons à toutes ces familles touchées, de toutes nationalités, tous ces morts, pour qui, pour quoi ?

Continuer à vivre debout, à marcher, admirer ce que la nature ( divine ou pas ) a créé.

Ces quelques photos de la randonnée : aux victimes, à leurs familles, à leurs amis.

Retour à Vars St Marie.

Le vieux châtaignier

Il fait frais dans le petit matin, un bruissement, le vent souffle doucement.

Le grand châtaignier frémit, gémit de toute sa hauteur

sous les coups du vent sifflant.

Trop vieux, trop seul peut-être, il monte plus haut que ses frères

chercher un peu de lumière.

Il frisonne de son feuillage, se plie, se tort, il se plaint

c'est sa prière.

Ne pas trop se pencher, pour ne pas tomber,

regarder le sol de son grand âge,

être plus robuste qu'une pierre.

Encore pouvoir m'assoir à ton pied, écouter ta plainte,

contre ton tronc m'appuyer, comprendre tes craintes,

d'être ton ami être fier.

Dans la forêt sans silence, le grand châtaignier répond

au grondement lointain du tonnerre qui annonce l'orage.

Rester là, rêver, sentir sur mes épaules

la caresse de l'ombre de velours du grand sage.