Autour d'un verre il arrive que l'on rêve de vers, des vers d'un vert foncé ou clair, tout n'est pas simple, vert de gris les jours de pluie, vermoulus les jours où l'on a un peu bu, bonjour les cumulus.
Verte est la forêt, verte était la prairie jaunie par le soleil de l'été, rien n'y fait, tout est vert dans ces vers.
Là haut, de son rocher "son château" Machaon fait le guet, il guette la petite colchique qui annonce la fin de l'été, il est bientôt l'heure pour Machaon et ses frères de rentrer se coucher pour laisser la place aux langueurs de l'automne et ses rouges écarlates, ses jaunes foncés nous ferons oublier nos verts d'un temps pour annoncer le grand blanc et les monstres de glace.
