Froide et saisissante elle arrive sans prévenir,
pour se coucher sur l'herbe sans avenir,
elle est là de retour sans détour et sans recours.
Sur les sommets d'en face, elle apparaît comme un entremet soupoudré de sucre glace.
Faut-il rire ou parfois pleurer,
la fin de l'automne annonce avec un inévitable effroi l'hiver chargé de froid,
peur du froid, peur de quoi ? Peur du temps.
Peur du blanc, peur de rêver de demain, peur de quoi ?
Peur du vent soufflant,
un frisson, le rêve du printemps lointain.
